Calle Mon, Oviedo
Wermut, Anis, Fenchel sind Geschmack deiner Absenz,
Die wie die Sintflut bis zum Scheitel aller Schädel reicht
Und keine klare Grenze kennt von Addition und Emergenz
Und nur betört und immer sagt: Vielleicht;
Absenz, die wie auf Löffeln gleißt
Und deren Löschen meinen Gläsern eine trübe Note schenkt,
Absenz, die ihre eigene Absenz verheißt und flüchtet und verweist
Auf ein Nirwana, das uns als gesättigt denkt,
Absenz als Hinweis auf das „Das bist Du“
Und als das tragische Moment für all den Affenkampf:
Erfüllung als das magische Tabu
Und als verrückter Traum in einem GABA-Schüttelkrampf.
