Caja Negra, Oviedo
Paul Klee malt einen Wüstenstaat
Und legt ihn unter deine Füße,
Die Dämmerung ist ein Brokat
Und schmiegt sich schwarz um deine Süße.
Ein Dylan-Song klirrt durch den Äther,
Der dir ein Lächeln induziert
Und der sich erst drei Tage später
Beim Sturz ins Bett komplett verliert.
Auf Leinwand flirren Wenders-Streifen,
Die du im Sinn doch kaum verstehst,
Ein Rücken sucht beim Tanz nach dir zu greifen,
Dass du mit ihm nach Hause gehst.
Am Ende bist du voll von fremden Leuten
Und etwas toll, als du den Raum verlässt:
Du fragst dich, was soll das bedeuten –
Und Duft von blühenden Zitronen umarmt dich dabei fest.
