Playa de San Lorenzo, Gijón
Auf halbem Wege, weit von jeder Wende,
Beginne ich tatsächlich sie
In meinem Brustkorb zu vermissen
Und ich glaube, ich verende
Und ihr Fehlen wird ein Kissen,
Auf das ich ohne meine Sinne niedersinke. Wie
Aufgerissen trinke ich und trinke,
Krampfgequält und in mich selbst versenkt.
Sie ist nicht hier und eine kalte Agonie
Ist das, was sich mit Salzgeschmack an ihre alte Stelle drängt.
