Biblioteca Antigua, Salamanca
Er sammelt, was als Haut auf den Hälsen ist
Und als Schuppen von stammelnden Lippen brach,
Und verzeichnet es dann, dass man’s nicht mehr vergisst,
In Büchern und Sätzen. Sein Almanach
Presst die Tiefe der Welt unter schweren Papieren
Von Höhe und Breite zu Zahl und Begriff
Und bemüht sich pedantisch, auch die Lust zu kopieren,
Die beim Herzen im Wald ihrer Haare schlief.
Präzise kartiert er jede Verzierung
Aus Melanin, Mädchen und Juliluft
Und notiert jede Stille und jede Phrasierung,
Mit der eine Stimme die seine ruft.
Und zum Ende vermisst er noch seine Gestalt
Und verdoppelt sich in einem Skizzenheft,
Denn dort ist er sicher und niemals alt,
Wenn das Ich überlebt,
Wenn das Ich entschläft.
Wenn das Ich überlebt,
Wenn das Ich entschläft.
