Parc Güell, Barcelona
Zurückgekehrt an seiner Höhle Feuer
Erklopft der Mensch mit Fesseln sich ein Lied
Und zeugt aus seinen Fingern Ungeheuer,
Die er zu klugen Spielen sich erzieht,
Ein Puppenstück zum bloßen Wohlgefallen
Ein Mückentanz auf einem tiefen Weiher,
Ein hübsch bemalter Paravent
Vor kilometergroßen Hallen,
Ein Lichtgeflimmer, einem dunklen Gott zur Feier.
So wiegt sie sich, die Geistmaschine
In ihren letzten, groben Schlaf,
Entrückt in ein Ballett der Endorphine,
Und atmet nur und ist für ewig brav.
